En vlak voor zonsopgang� vulde het gehuil van een baby het huis.
Clara zakte achterover, de tranen stroomden over haar gezicht terwijl ze haar dochter stevig vasthield.
‘Je naam is Josephine,’ fluisterde ze.
Naar de vrouw in de brief.
Er gingen maanden voorbij.
Het huis kwam langzaam weer tot leven.
Wat eerst verlaten aanvoelde, was nu gevuld met warmte: gelach, beweging, zingeving.
Clara legde een tuin aan, hield kippen, repareerde kapotte muren en plaatste ramen om het licht binnen te laten.
En elke avond wierp ze een blik op het portret aan de muur, en herinnerde ze zich waar het allemaal begonnen was.
De schat bleef onaangeroerd.
Wachten.
Bijna een jaar later� kwam er een brief.
Het had een lange reis afgelegd.
Haar handen trilden toen ze het opende.
En terwijl ze las� vulden haar ogen zich met tranen.
Ze had iemand gevonden.
Iemand met dezelfde achternaam.
Iemand die het verhaal kende.
