Andrés, Mariana’s jongere broer, moest haar omhelzen om te voorkomen dat ze viel.
Rodrigo daarentegen leek eerder woedend dan bang.
« Ze was paranoïde! » riep ze. « Iedereen weet het! Ze was de afgelopen maanden helemaal van de kaart! »
Het scherm veranderde opnieuw.
Mariana verscheen zittend op een ziekenhuisbed, met een doorschijnende huid en droge lippen.
Maar haar stem was duidelijk te verstaan.
« Ik wist dat je dat zou zeggen, Rodrigo. Daarom heb ik vier onafhankelijke medische rapporten achtergelaten. Ik heb ook video’s van de keuken achtergelaten. En een opname van het gesprek van de dag dat je dacht dat ik sliep. »
Het geluid vulde de kapel.
Eerst was de stem van Rodrigo te horen.
« Als dit voorbij is, verkopen we alles. Ze heeft geen idee wat ze allemaal heeft. Ze was altijd goed in tekenen, maar niet in het omgaan met miljoenen. »
Toen klonk de stem van Renata.
—En wat als iemand ernaar vraagt?
Rodrigo liet een zacht lachje horen.
—Ze zullen me geloven. Ze geloven me altijd.
De stilte was ondraaglijk.
Een neef van Mariana stond op met gebalde vuisten.
Andrés hield hem tegen.
—Het is het niet waard, man. Hij is al gevallen.
Maar Rodrigo begreep het niet.
Of misschien wilde hij het gewoon niet begrijpen.
« Die opname is bewerkt! » riep hij. « Mariana was nooit zo slim! »
Die uitspraak was erger dan een bekentenis.
Omdat het niet klonk als een verdediging.
Het klonk alsof het jarenlange minachting was.
Doña Elvira stond langzaam op en leunde op Andrés’ arm.
Ze was zeventig jaar oud, haar gezicht nat van de tranen en haar stem gebroken.
Maar als hij sprak, luisterde iedereen.
—Mijn dochter was slimmer toen ze ziek was dan jij was toen je gezond was, Rodrigo.
Verschillende vrouwen begonnen harder te huilen.
Pater Miguel sloeg zijn blik neer.
Teresa opende de bruine map.
—Met toestemming van de familie is alles vijf dagen geleden overgedragen aan het Openbaar Ministerie. De verzekering is bevroren. De rekeningen ook. En Mariana’s testament is vóór haar overlijden bekrachtigd.
Rodrigo liet een nerveus lachje horen.
—Een testament? Ik ben de echtgenoot. Alles behoort mij toe.
Mariana is weer opgedoken.
Deze keer lag ik niet meer in het ziekenhuis.
Hij was in zijn kantoor.
Een kamer vol kinderboeken, schoolborden, dozen, computers, kindertekeningen en kopjes koude koffie.
De plek die Rodrigo « zijn kleine knutselkamer » noemde.
—Jarenlang zei Rodrigo dat hij me steunde. Dat Raíz Viva een hobby was. Dat mijn cursussen voor verveelde moeders waren. Dat ik weinig geld had en hij serieus.
Op het scherm werden contracten met scholen weergegeven.
Overeenkomsten met stichtingen.
Financiële overzichten.
Investeringsvoorstellen.
Een formele taxatie van 47 miljoen dollar.
De hele kapel werd stil.
Rodrigo opende zijn mond.
Maar daar kwam niets van terecht.
Mariana glimlachte nauwelijks.
Een droevige glimlach.
—Verachting is een zeer dure blinddoek. Rodrigo zag niet wat er voor zijn neus lag, omdat hij te druk bezig was zich superieur te voelen.
Toen kwam de genadeslag.
Mariana legde uit dat Raíz Viva, haar aandelen, haar huis, haar royalty’s en al haar digitale rechten waren overgedragen aan de Mariana Robles Foundation.
Een organisatie die is opgericht om beurzen te verstrekken aan leraren op het platteland, de geletterdheid van kinderen te bevorderen en juridisch advies te geven aan vrouwen die slachtoffer zijn van economische uitbuiting.
Rodrigo zou niets erven.
Noch het bedrijf.
Zelfs het huis niet.
Zelfs de verzekering niet.
Zelfs het kantoormeubilair dat hij zo had vernederd, bleef intact.
Alles was ondertekend.
Alles werd opgenomen.
Alles was gepantserd.
« Hij zei dat ik zonder hem niets was, » zei Mariana. « Dus ik wil dat hij dit voor iedereen hoort: ik heb een geweldig leven opgebouwd terwijl jij deed alsof je belangrijk was met andermans geld. »
Rodrigo zakte in elkaar op de bank.
Renata stond huilend tegen de muur, ver van hem vandaan.
De mannen van het Openbaar Ministerie rukten op.
—Rodrigo Salvatierra is aangehouden op verdenking van betrokkenheid bij fraude, economisch geweld, poging tot zware doodslag en alles wat voortvloeit uit de dood van Mariana Robles.
Rodrigo liet een droge lach horen.
—Gaan ze me arresteren tijdens de begrafenis van mijn vrouw?
Teresa keek naar de gesloten kist.
—Niet wij. Zij.
Toen de metalen handboeien om zijn polsen werden geklemd, keek Rodrigo voor het eerst zonder arrogantie naar de kist.
Niet als eigenaar.
Niet als weduwnaar.
Als de beschuldigde.
—Mariana… —fluisterde hij.
Maar niemand antwoordde.
Omdat Mariana al gesproken had.
En hij had alles al gezegd.
Toen ze hem wegvoerden, viel er een vreemde, zware stilte in de kapel, alsof iedereen opnieuw leerde ademen.
Pater Miguel vroeg hen hun mobiele telefoons weg te leggen.
Maar sommigen hadden al opnames gemaakt.
