« Wat is dit in hemelsnaam? »
De verpleegkundige nam onmiddellijk contact op met de bloemist.
We kwamen erachter dat het arrangement online was besteld. Een koerier was kennelijk contant betaald om het te bezorgen.
Geen bruikbare naam.
We hebben geen bon kunnen traceren.
Er stond niets in dat ons vertelde wie het had verzonden.
De verpleegster bood aan om het boeket weg te halen.
‘Graag,’ zei Leon meteen.
Ik stemde ermee in.
Ik wilde die bloemen zo ver mogelijk bij Sophie vandaan hebben.
Maar later die avond, nadat onze bezoekers vertrokken waren en het stil was geworden in het ziekenhuis, bleef er iets me dwarszitten.
Het zwarte lint.
Ik kon niet uitleggen waarom.
Ik bleef het maar voor me zien.
Uiteindelijk glipte ik de gang in.
Het boeket lag nog steeds naast de verpleegpost, klaar om weggegooid te worden.
‘Mag ik er nog een keer naar kijken?’ vroeg ik.
De verpleegster knikte.
Ik tilde het zwarte lint op.
Er viel iets kleins in mijn handpalm.
Metaal.
Zilver.
Een klein bedeltje in de vorm van een kinderwagen.
Mijn hart leek even stil te staan.
Ik draaide het om.
Op de achterkant was een datum gegraveerd.
18 juni.
Negen jaar eerder.
De gang vervaagde om me heen.
Ik kende die charme.
Jaren geleden had ik er precies zo een gezien, hangend aan de armband van een andere vrouw.
Een vrouw genaamd Sheila.
Leon kwam naast me staan.
“Wat heb je gevonden?”
Ik kon niet meteen spreken.
Omdat ik al wist wat 18 juni betekende.
Het was de dag waarop Leon zijn relatie met Sheila had beëindigd.
En plotseling voelden de bloemen niet meer anoniem aan.
Deel 2 — Een stem van negen jaar geleden.
Sheila droeg die charme voortdurend.
Toen Leon en ik nog niet zo lang samen waren, had ik oude foto’s van haar gezien waarop ze de armband droeg.
Ooit, jaren eerder, voordat de spanning tussen ons was opgelopen, had ik haar zelfs horen uitleggen wat het amulet voorstelde.
Ze had geglimlacht terwijl ze het aanraakte.
“Dat is voor mijn toekomstige dochter.”
Datzelfde symbool lag nu in mijn handpalm, naast de rouwbloemen die waren gestuurd ter ere van mijn geboorte.
Leon bestudeerde mijn gezicht.
‘Je herkent het, toch?’
Ik knikte.
“Ik denk dat Sheila die bloemen heeft gestuurd.”
Voordat hij kon antwoorden, begon mijn telefoon te rinkelen.
Onbekend nummer.
Mijn instinct zei me dat ik niet moest antwoorden.
Ik heb het toch gedaan.
« Hallo? »
Niets.
Alleen stilte.
Toen sprak een vrouw.
Haar stem was kalm.
Bijna vriendelijk.
“Hallo Annalise.”
Al mijn spieren verstijfden.
Ik had die stem al bijna tien jaar niet meer gehoord.
“Sheila.”
Ze lachte zachtjes.
“Dus je herinnert je me nog wel.”
Wat wil je?
“Ik wilde je feliciteren.”
De manier waarop ze het zei, bezorgde me kippenvel.
Toen voegde ze er zachtjes aan toe:
“Je hebt eindelijk alles gekregen wat mij toebehoorde.”
Het gesprek werd beëindigd.
Ik staarde naar de telefoon.
Leon nam het voorzichtig uit mijn hand.
“Was zij dat?”
« Ja. »
Jarenlang gingen we ervan uit dat Sheila voorgoed uit ons leven was verdwenen.
Blijkbaar hebben we stilte aangezien voor afwezigheid.
De volgende ochtend, voordat we Sophie naar huis brachten, hebben we aangifte gedaan bij de politie.
De agent luisterde aandachtig terwijl we de bloemen, het gelukspoppetje en het telefoongesprek uitlegden.
Toen stelde hij de vraag die ik al vreesde.
« Heeft ze je rechtstreeks bedreigd? »
« Nee. »
« Heeft ze specifiek gezegd dat ze van plan was jou, je man of de baby pijn te doen? »
« Nee. »
Hij leunde iets achterover.
“Ik begrijp uw bezorgdheid. De bloemen en het telefoontje zijn zeker verontrustend. Maar op dit moment is er onvoldoende bewijs voor een strafrechtelijke aanklacht.”
De woorden boden geen troost.
Hij adviseerde ons om alles te bewaren.
Foto’s maken van leveringen.
Screenshotberichten.
Noteer de datum en tijd.
Bel direct als het gedrag ernstiger wordt.
Toen we eindelijk met Sophie thuis aankwamen, controleerde Leon elk slot twee keer.
Het huis waar ik zo graag naar terug wilde keren, voelde ineens onbekend aan.
Bij elk geluid draaide ik mijn hoofd om.
Een tak die langs een raam schuurt.
Een auto remt af buiten.
Voetstappen uit de tuin van een buurman.
Die avond kwam tante Martha langs met het avondeten.
Ze kuste Sophie, sloeg de roze deken om haar heen en bekeek ons beiden aandachtig.
« Jullie zien er allebei vreselijk uit. »
Leon vertelde haar wat er gebeurd was.
De bloemen.
De boodschap.
De charme.
Het telefoongesprek.
Toen hij Sheila’s naam noemde, veranderde Martha’s gezichtsuitdrukking.
“Sheila?”
‘Herinner je haar nog?’ vroeg ik.
“Natuurlijk wel.”
Ze liet zich langzaam in een stoel zakken.
“Ik dacht echt dat ze jaren geleden al over haar heen was.”
‘Wij ook,’ zei Leon.
Enkele dagen lang gebeurde er verder niets.
Langzaam maar zeker begon ik mezelf ervan te overtuigen dat de bloemen Sheila’s laatste optreden waren geweest.
Misschien wilde ze ons bang maken.
Misschien zou de wetenschap dat ze geslaagd was al genoeg zijn.
Toen arriveerde er nog een pakket.
En dit keer maakte wat er binnenin zat me veel banger dan de rouwbloemen.
Uitsluitend ter illustratie.
Deel 3 — De foto die ze nooit had mogen hebben.
In de envelop zat een professionele foto van Sophie en mij.
Het was een van de foto’s van de pasgeborene die in het ziekenhuis waren gemaakt.
Maar er was iets veranderd.
Leon stond aanvankelijk naast ons.
Nu was hij weg.
Iemand had hem zorgvuldig uit de afbeelding verwijderd.
Alleen Sophie en ik bleven over.
Er zat een kaartje bij.
Zo had het moeten zijn.
Ik staarde naar de foto.
“Leon… hoe komt ze hieraan?”
Dat was het angstaanjagende gedeelte.
We hadden de foto zelf nog niet.
