Monica haar koffers bij de voordeur inpakte.
Natalie was tien jaar oud.
Claire had er acht.
Hannah en Elise hadden er zes.
Morgan had er vier.
Aubrey was pas twee jaar oud.
De meisjes stonden in hun pyjama op de trap, hun knuffels stevig vastgeklemd, en keken toe hoe hun moeder wegging, zich er niet van bewust dat hun kindertijd op het punt stond voorgoed verwoest te worden.
Monica keek me met droge ogen aan en zei:
— Jij kunt me niet het leven geven dat ik wil, David. Adrian wel. Hij begrijpt wat ik verdien.
Adrian was zijn baas.
Een vermogende projectontwikkelaar.
De man met wie ze me al maandenlang achter mijn rug om bedroog.
Toen vertrok Monica.
En ik bleef achter met zes kleine meisjes die nog steeds ontbijt, schone kleren, vervoer naar school, verhaaltjes voor het slapengaan, verjaardagstaart, doktersafspraken, verlichting van hun nachtmerries om 2 uur ‘s nachts
