Op het moment dat ik die balzaal binnenliep, hoorde ik haar het zeggen: Sloan Whitmore, de perfecte verloofde van mijn broer, die met een glas champagne in haar verzorgde hand naar haar bruidsmeisjes leunde. Haar gefluister was luid genoeg om door de hele zaal te dragen, en ik weet dat ze het zo bedoelde. « Oh, geweldig. Dat stinkende plattelandsmeisje is er. »

liep weg.
Ik stond daar even stil om te verwerken wat er zojuist was gebeurd.
Sloan dacht dat ik blut was. Ze dacht dat het geld van Garrett kwam. Ze had geen idee wie ik werkelijk was.

Het was alsof je iemand zag opscheppen over hoe geweldig zijn huurauto wel niet was tegen de eigenaar van de hele autodealerzaak.
Eerlijk gezegd, als arrogantie calorieën verbrandde, zou Sloan Whitmore onzichtbaar zijn.

Als je wilt doorgaan, klik dan op de knop “Volgende” hieronder