Zijn ouders eisten dat hij met een rijke vrouw zou trouwen, totdat een oude foto op zijn huwelijksnacht alles veranderde wat hij geloofde over liefde, familiewaarden en wat er echt toe doet in het leven.

‘Ik ben dertig jaar oud,’ zei Adam.

‘En je hebt precies negen weken om te bewijzen dat je bij ons hoort,’ zei Richard, terwijl hij de auto in de versnelling zette. ‘Gregory heeft de documenten klaar. Laat me het je niet nog een keer vragen.’

De auto reed weg en liet een kleine wolk wit stof achter op het keurig onderhouden gras van de countryclub.

Tegen tien uur die avond was Adam terug in zijn eigen appartement in het centrum. De loft was stil, het enige geluid was het gezoem van de koelkast en het verre gerommel van de verhoogde trein drie straten verderop. Hij zat aan zijn bureau onder het enkele licht van een messing lamp.

Een zwaar, met leer ingebonden fotoalbum lag voor hem open. Het was een kroniek van zijn eerste twaalf jaar, gevuld met stijve portretten en zorgvuldig geënsceneerde vakantiebijeenkomsten.

Hij bladerde door de dikke zwarte bladzijden, zijn vingers streelden de glanzende randen van de foto’s. Op de meeste stond hij tussen zijn ouders in, altijd een voet uit elkaar, nooit hand in hand.