De pen weegt niets in mijn hand, maar mijn handtekening zetten op dit document voelt alsof ik een berg heb opgetild.
Roger Pemberton, mijn advocaat gespecialiseerd in erfrecht gedurende twintig jaar, zit tegenover me aan zijn mahoniehouten bureau en observeert me met zijn oplettende advocatenogen.
Het soort gezin dat vaker dan hij ooit zou willen toegeven, door geldkwesties uit elkaar is gevallen.
‘Weet je het zeker, Margaret?’
Zijn stem is zacht.
Professioneel.
Waarschijnlijk gebruikt hij dezelfde toon wanneer echtparen hun bezittingen verdelen tijdens een scheiding.
Ik kijk naar de papieren.
Mijn hele nalatenschap, 3,2 miljoen dollar, die Harold door pure genialiteit en opoffering vanuit het niets heeft opgebouwd, zal naar de Alzheimervereniging, het bibliotheeksysteem van de county en een studiefonds gaan voor kinderen van wie de ouders drie banen hebben om hen te kunnen onderhouden.
De naam van Derek komt in dit document precies nul keer voor.
�Ik ben nog nooit zo zeker van iets geweest in mijn leven.�
Mijn hand trilt niet als ik teken.
Dat verbaast me.
Ik dacht al dat het zou gebeuren.
Roger schraapt zijn keel.
�Hij zal dit aanvechten, weet je. Je zoon zal ertegen vechten.�
�Laat hem maar.�
Ik legde de pen neer.
Het maakt een klein klikgeluidje tegen het hout.
�Uit alle financi�le documenten die Harold bijhield, blijkt waar dat geld vandaan kwam. Iedere rechter met een beetje verstand zal precies zien wat dit is.�
�En wat is het?�
Ik denk aan zaterdag.
Vier dagen geleden.
De begrafenis.
De begrafenis van Harold.
Ik denk terug aan de voorste bank in de First Presbyterian Church, waar ik helemaal alleen zat terwijl de kist van mijn man schitterde onder de tl-verlichting.
Ik denk nog steeds aan het geluid van hakken die over de tegels tikken, zeventien minuten nadat de dienst is begonnen.
De gefluisterde verontschuldiging klonk toen mijn zoon, mijn enige kind, mijn wonderkind, zich bij zijn vrouw op de achterste rij voegde.
Hallo kijkers. Kunt u ons laten weten waar u vandaan kijkt en hoe laat het is?
Ik denk terug aan hoe ze vertrokken v��r de receptie, v��r de eiersaladesandwiches die onze buren hadden gemaakt, voordat iemand me een knuffel kon geven of me kon vertellen dat ze het erg vonden dat ik er niet meer was.
Tijdens onze vijftien seconden durende afscheidsknuffel keek Derek twee keer op zijn horloge.
Tweemaal.
Vanessa raakte zijn arm aan en zei dat het gala om zeven uur begon, en dat ze, als ze dan meteen vertrokken, nog steeds voor de cocktailuurtje konden zijn.
Mijn man was dood.
Mijn zoon moest naar een feestje.
‘Het is een kwestie van praktisch zijn,’ zeg ik tegen Roger.
Ik pak mijn tas van de stoel naast me.
�Zo noemde Derek het toen ik hem vertelde dat zijn vader was overleden. Hij zei dat Harold niet zou willen dat ze hun leven zouden laten ontsporen. Hij zei dat we allemaal praktisch moesten zijn.�
Rogers gezichtsuitdrukking verandert.
Een vlaag van woede flitst over zijn gezicht voordat hij die weer onder controle krijgt.
Hij is ook vader.
Heeft drie dochters.
Ik heb hun foto’s al op zijn bureau zien staan ??sinds ze vlechtjes droegen.
‘De documenten zijn ingediend,’ zegt hij zachtjes. ‘Juridisch gezien is alles in orde.’
Ik sta op.
Mijn knie�n doen pijn.
Ze hebben al drie jaar pijn, sinds ik achttien uur per dag voor Harold zorg.
Hem optillen.
Hem omdraaien.
Hem schoonmaken wanneer hij vergat waar badkamers voor dienden.
Maar ik heb Derek nooit over de pijn verteld.
Nooit om hulp gevraagd.
Omdat ik wist, zoals je dingen diep in je botten weet, dat hij niet zou komen.
Hij heeft bewezen dat ik gelijk had.
�Dankjewel, Roger.�
Ik schud hem de hand.
Zijn greep is warm.
Stevig.
Meer troost dan mijn eigen zoon kon bieden op de begrafenis van zijn vader.
Ik loop het kantoor uit, de oktoberzon in die te fel, te vrolijk aanvoelt.
De wereld kan het niets schelen dat ik mijn kind zojuist uit mijn testament heb geschrapt.
Het verkeer op Market Street stroomt nog steeds door.
Een vrouw lacht in haar telefoon buiten de coffeeshop.
Een kind op een skateboard slalomt tussen de voetgangers door.
Het leven gaat verder.
Zelfs wanneer alles waarin je geloofde over familie, liefde en opoffering tot as verbrandt.
Mijn auto staat waar ik hem geparkeerd heb.
De oude Buick van Harold die ik heb gehouden nadat hij niet meer kon autorijden.
Als ik diep genoeg ademhaal, ruikt de stoel nog steeds naar zijn aftershave.
Old Spice.
De goedkope variant van de drogist, want Harold gaf nooit geld uit aan zichzelf, kocht nooit iets wat hij niet absoluut nodig had.
Hij spaarde elke cent.
Ik heb het ge�nvesteerd.
We hebben ons bescheiden leven omgetoverd tot iets waarmee Derek alles had kunnen krijgen.
En Derek verliet zijn begrafenis om champagne te drinken met mensen van wie hij de namen waarschijnlijk niet eens meer weet.
Ik start de motor.
De radio gaat aan, een praatprogramma over politiek.
Ik zet het uit.
De stilte is beter.
Reiniger.
Vier dagen geleden zat ik na de begrafenis in dezelfde auto en kon ik mezelf er niet toe zetten de sleutel om te draaien.
Ik zat daar gewoon op de parkeerplaats van de kerk en keek naar de andere auto’s die wegreden, en naar mensen die ik nauwelijks kende, die meer respect toonden voor Harolds nagedachtenis dan zijn eigen zoon.
Toen gebeurde het.
Toen knapte er iets in me dat al vijftig jaar aan het spannen was.
Niet blut.
Geknakt.
Net als een elastiekje dat te ver is uitgerekt.
Er is een verschil.
Breken betekent schade.
Snappen impliceert loslaten.
Ik rijd langzaam en voorzichtig naar huis, zoals Harold me leerde toen ik op mijn negentiende mijn rijbewijs haalde.
‘Geen haast, Maggie,’ zei hij dan. ‘We komen er wel als we er zijn.’
Zijn geduld was oneindig.
Zijn goedheid kende geen grenzen.
En onze zoon liet hem in zijn laatste maanden in de steek voor werkvergaderingen, vakantieplanning en netwerkevenementen.
Het huis bevindt zich aan het einde van Maple Street.
Gele gevelbekleding die opnieuw geverfd moet worden.
De veranda waar Harold me 51 jaar geleden ten huwelijk vroeg.
De oprit waar we Derek leerden fietsen, waar Harold naast hem rende en hem aanmoedigde totdat onze jongen zijn evenwicht had gevonden.
Onze jongen.
Wanneer hield hij op van ons te zijn?
Sinds wanneer herken ik hem niet meer?
Ik rijd de oprit op en laat de motor stationair draaien.
De hond van de buren blaft.
Mevrouw Chen zwaait vanuit haar tuin.
Ik zwaai automatisch terug.
Ze bracht soep nadat Harold was overleden.
Zelfgemaakte wontonsoep in een bakje waarvan ze me vertelde dat ik het niet hoefde terug te brengen.
Ze bleef bij de begrafenis.
Ze bleef voor de receptie.
Ze huilde toen de kist werd gesloten.
Mijn zoon niet.
Ik zet de motor af, pak mijn tas en loop naar de voordeur.
Maar om te begrijpen waarom ik mijn enige kind onterfd heb, moet je weten wat het gekost heeft om hem �berhaupt te verwekken.
Ik ben twee�ntwintig jaar oud en sta voor de fabriek van Brennan Manufacturing in Pittsburgh, Pennsylvania.
November 1974.
De lucht ruikt naar diesel en verwelkte bladeren.
Mijn handen trillen terwijl ik mijn jas dichtknoop, de donkerblauwe die ik speciaal voor deze baan heb gekocht.
Secretari�le functie.
Vijfendertig dollar per week.
Het is niet veel, maar het is van mij.
Daar zie ik hem.
Harold Holloway.
Dertig jaar oud.
Junior accountant.
Hij draagt ??een aktetas die betere tijden heeft gekend en een bruin pak dat niet helemaal goed om zijn schouders past.
Maar zijn ogen, Heer, zijn ogen zijn vriendelijk.
Dat soort dingen kun je niet namaken.
Hij houdt de deur voor me open.
�Eerste dag?�
« Zo vanzelfsprekend? »
Mijn stem klinkt zachter dan ik zou willen.
�Je ziet er doodsbang uit.�
Hij glimlacht.
�Maak je geen zorgen. Meneer Brennan blaft meestal harder dan hij bijt.�
We werken op verschillende verdiepingen.
Ik typ correspondentie en archiveer documenten.
Hij houdt de boekhouding in evenwicht en stelt belastingdocumenten op.
Maar op de een of andere manier blijven we elkaar steeds weer tegenkomen.
De pauzeruimte.
De parkeerplaats.
Het kleine eetcaf� aan de overkant van de straat waar ze koffie serveren die zo sterk is dat je er verf mee kunt afkrabben.
Zes weken later nodigt hij me uit voor een etentje.
Een echt diner.
Niet het restaurant.
Een echt restaurant met stoffen servetten.
‘Ik verdien niet veel,’ zegt hij, en zijn oren worden rood. ‘Maar ik heb gespaard, en jullie verdienen beter dan koffie uit een eetcaf�.’
We trouwen vier maanden later.
Kleine ceremonie.
Presbyteriaanse kerk aan Maple Street.
Mijn moeder huilt en zegt dat we haast hebben.
Harolds vader schudt zijn hoofd en zegt dat ik geluk heb dat ik een man met toekomstperspectief heb gevonden.
Ze hebben allebei ongelijk.
En ze hebben allebei gelijk.
Harold heeft potentie, maar ik heb minder geluk.
Ik ben gezegend.
Omdat die man met dat veel te grote pak en die vriendelijke ogen me behandelt alsof ik de maan aan de hemel heb geplaatst.
Hij komt elke avond om 6:15 uur thuis, kust me op mijn wang en vraagt ??hoe mijn dag was voordat hij de krant aanraakt.
We kopen een huis.
Twee slaapkamers.
Gele gevelbekleding.
Ranchstijl.
Het dak lekt als het hard regent.
Harold belooft het volgend weekend te repareren.
En dan volgende maand.
En dan volgende zomer.
Hij lost het nooit op, maar hij probeert het wel.
Dat is belangrijk.
Er verstrijken drie jaar.
We zijn op een stille manier gelukkig, een manier die geen boeiende verhalen oplevert.
Geen drama.
Geen opwinding.
Harold neuri�t terwijl hij de krant leest en ik leer hoe ik het gehaktbrood moet maken waar hij zo dol op is, ook al verbrand ik het de helft van de tijd.
En dan komt Derek in beeld.
Drie uur ‘s ochtends.
Februari 1980.
Ik heb de afgelopen zes weken geen nacht langer dan veertig minuten achter elkaar geslapen.
Derek schreeuwt.
Geen gehuil.
Geschreeuw.
De kinderarts noemt het koliek.
Ik noem het marteling.
Mijn prachtige wonderbaby, waar we drie jaar lang voor hebben geprobeerd, houdt maar niet op met huilen.
Niets helpt.
Niet schommelend.
Niet zingen.
Niet voeren.
Verandert niet.
Niets.
Harold verschijnt in de deuropening van de kinderkamer.
Zijn haar staat aan ��n kant overeind. Hij draagt ??de pyjamabroek die ik hem voor kerst heb gekocht en geen shirt, omdat Derek er een uur geleden op heeft gespuugd.
�Geef hem hier.�
Zijn stem klinkt schor van vermoeidheid.
�Je moet over vier uur aan het werk.�
« Geef hem hier, Maggie. »
Ik geef onze zoon aan u over.
Onze schreeuwende, roodwangige, onmogelijk kleine zoon.
De dokter zei dat er na Derek geen kinderen meer zouden komen.
Iets met mijn baarmoeder.
Medische termen die ik niet helemaal begreep.
Het enige wat ik wist, was dat deze baby, dit boze kleine mensje, onze enige kans was.
Harold loopt op en neer door de gang, rond de woonkamer en door de keuken.
Hij neuriet.
Vals.
Een liedje dat ik niet herken.
Misschien verzint hij het wel.
Dereks geschreeuw verstomt tot gejammer.
Toen stilte.
Ik sta in de deuropening en kijk toe hoe mijn man me redt van de waanzin, rondje na rondje door het huis.
‘Ik hou van je,’ fluister ik.
Harold kijkt me aan en glimlacht die scheve glimlach.
« Ik weet. »
Wanneer Harolds vader twee jaar later overlijdt, erven we 35.000 dollar.
Het is 1982.
Dat geld zou alles kunnen veranderen.
Nieuwe auto.
Groter huis.
Misschien zelfs een echte vakantie ergens waar we allebei geen uniform hoeven te dragen of hoeven in te klokken.
We zitten aan de keukentafel, de gele Formica-tafel die bij het huis hoorde.
Derek is vier jaar oud en zit aan de andere kant te kleuren met kleurpotloden die inmiddels meer van was dan van papier zijn.
‘Wat wil je ermee doen?’ vraagt ??Harold.
Ik kijk naar Derek, naar zijn donkere haar dat krult zoals dat van Harold, naar zijn kleine handen die het blauwe kleurpotlood stevig vastgrijpen, naar zijn tong die geconcentreerd uitsteekt.
‘Studiefonds,’ zeg ik.
Harolds schouders ontspannen zich alsof ik het juiste antwoord heb gegeven op een toets waarvan ik niet wist dat ik hem aan het maken was.
« Ja? »
« Ja. »
Ik reik over de tafel en pak zijn hand.
�Wij kunnen ons leven wel op de rails krijgen, maar Derek had alle kansen moeten krijgen die wij niet hebben gekregen.�
De week daarop begin ik met een deeltijdbaan bij de openbare bibliotheek van de gemeente.
Boeken in de kast zetten.
Minimumloon.
Mijn rug doet pijn na de eerste dienst.
De pijn houdt de volgende vijftien jaar aan.
Harold neemt in de weekenden bijklussen aan het invullen van belastingaangiften tijdens het aangifteseizoen. Hij komt zaterdagavond thuis met inktvlekken aan zijn vingers en een vermoeid gezicht.
We eten vier avonden per week Hamburger Helper.
We dragen dezelfde kleren tot ze praktisch doorzichtig zijn.
Onze auto, de sedan waarvan de wielkasten door de roest zijn aangetast, maakt vreselijke geluiden, maar blijft rijden dankzij Harolds wilskracht en plakband.
Maar Derek heeft nieuwe schoenen voor als hij ze nodig heeft.
Derek haalt de schoolspullen op die de leraar nodig heeft.
Derek gaat met de klas mee op schoolreis naar het wetenschapsmuseum, terwijl Harold en ik samen een blik soep eten.
Ik zeg tegen mezelf dat het tijdelijk is.
Ik zeg tegen mezelf dat hij het ooit wel zal begrijpen.
Ik zeg tegen mezelf dat opoffering iets is wat ouders doen.
Derek wordt twaalf.
Toen vijftien.
Toen zeventien.
Dat gevoel van recht groeit met hem mee, langzaam, als schimmel in een vochtige kelder.
Je merkt het pas als het overal is.
�Mam, ik heb zestig dollar nodig voor de schoolreis naar Washington.�
�Mam, iedereen heeft Nikes. Deze schoenen van een huismerk zijn g�nant.�
�Papa, kun je een briefje schrijven waarin je zegt dat ik ziek was? Ik heb mijn huiswerk niet afgemaakt.�
Kleine dingen.
Normale tienerdingen.
Dat is wat ik mezelf wijsmaak.
Maar onder die kleine dingen groeit iets anders.
Iets dat alles wat we aan het opbouwen zijn zal vergiftigen.
Derek staat in onze woonkamer met een acceptatiebrief in zijn hand.
Hij is achttien.
Over drie weken is de diploma-uitreiking van de middelbare school.
�Ik ben binnen.�
Zijn stem breekt van opwinding.
�Mam, pap, ik ben aangenomen op Whitmore.�
Whitmore Universiteit.
Priv�.
Prestigieus.
Zo duur als ademhalen.
Harold en ik wisselen een blik.
We hebben dit gesprek al eerder gevoerd, ‘s avonds laat, fluisterend.
Het collegegeld bedraagt ??43.000 dollar per jaar, meer dan Harold in zes maanden verdient, meer dan hij zich aan onderwijs lijkt te kunnen veroorloven.
‘Dat is fantastisch, zoon,’ zegt Harold.
Zijn stem is kalm en beheerst.
�We zijn trots op je.�
Ik kijk naar het gezicht van mijn man.
Zie de berekening die zich achter zijn ogen afspeelt.
Hoeveel kunnen we lenen?
Wat kunnen we herfinancieren?
Hoeveel extra uren kan hij werken?
Derek vraagt ??niet of we het ons kunnen veroorloven.
Biedt geen mogelijkheid tot toelating tot een openbare school.
Het wordt niet aangeraden om twee jaar naar een community college te gaan om geld te besparen.
Hij gaat er gewoon vanuit.
Omdat we hem hebben geleerd om aannames te doen.
We sluiten leningen af.
We herfinancieren het huis, dat met de gele gevelbekleding en het lek dat Harold nog steeds niet heeft gerepareerd.
Mijn parttimebaan in de bibliotheek wordt een fulltimebaan.
Harold accepteert een promotie tot regionaal manager, wat betekent dat hij drie dagen per week moet reizen en zoveel stress ervaart dat hij grijs haar krijgt voordat hij vijftig is.
Derek gaat naar Whitmore, sluit zich aan bij een studentenvereniging en belt ��n keer per maand naar huis.
�Mam, ik heb driehonderd dollar nodig voor schoolboeken.�
Ik verstuur het.
Harold zegt niets.
�Papa, er is een zakelijk symposium in Colorado. Dat is belangrijk voor netwerken. Het kost maar achthonderd dollar.�
Harold schrijft de cheque uit.
Zijn kaak spant zich aan, maar hij schrijft het toch op.
Jaren later kom ik erachter dat het grootste deel van dat geld is opgegaan aan kroegrekeningen en skivakanties, maar op dat moment geloof ik hem.
Ik wil hem graag geloven.
Wat ik niet weet, en wat Derek zeker niet weet, is dat Harold geniaal is.
Terwijl ik boeken over tuinieren en romantische romans in de kast zet, en Derek zich aanmeldt bij studentenverenigingen, is Harold stilletjes bezig met stappen die alles zullen veranderen.
Hij koopt aandelen in een computerbedrijf waar niemand ooit van gehoord heeft.
‘Ze maken computers die op een bureau passen, Maggie,’ vertelt hij me op een avond, terwijl hij me documenten laat zien die ik niet begrijp. ‘Ik denk dat dat belangrijk gaat worden.’
Hij investeert in een startup die absurd klinkt, iets met het organiseren van informatie op internet.
Hij kijkt toe.
Hij wacht.
Hij verplaatst geld alsof hij schaak speelt, terwijl iedereen om hem heen dammen speelt.
Tegen de tijd dat Derek, met moeite, afstudeert met een gemiddeld cijfer van 2,3 en een cv vol studentenverenigingsfuncties waar hij nauwelijks kwam opdagen, zijn Harolds zorgvuldige investeringen uitgegroeid tot iets buitengewoons.
Ons vermogen bereikt een zevencijferig niveau en blijft vervolgens stijgen.
We wonen nog steeds in het huis met de gele gevelbekleding.
Ik rijd nog steeds in tweedehands auto’s.
Ik knip nog steeds kortingsbonnen uit de zondagskrant.
‘We moeten het hem vertellen,’ zeg ik op een avond.
We liggen in bed.
Harold leest een nieuwsbrief over beleggen.
Ik doe alsof ik een bibliotheekboek lees, maar in werkelijkheid kijk ik naar het profiel van mijn man in het lamplicht.
‘Nee,’ zegt Harold zonder op te kijken. ‘Nog niet.’
« Wanneer? »
�Wanneer hij leert om zelf iets op te bouwen. Wanneer hij begrijpt dat geld niet zomaar uit de lucht komt vallen omdat je het wilt hebben.�
Harold legt de nieuwsbrief neer en kijkt me aan.
‘We hebben hem alles gegeven, Maggie. Elk voordeel, elke kans. Nu moet hij bewijzen dat hij op eigen benen kan staan ??zonder onze steun.’
Ik ben het ermee eens.
Omdat Harold wijs is.
Omdat Harold het het beste weet.
Het is de grootste fout die we ooit maken.
Derek verhuist naar Philadelphia.
Twee uur rijden met de auto.
Het zou net zo goed een andere planeet kunnen zijn.
De eerste keer dat hij met Thanksgiving niet naar huis komt, belt hij woensdagavond.
« Sorry mam. Er kwam iets tussen op mijn werk. We vieren in plaats daarvan een ‘Friendsgiving’. »
Vriendenfeest.
Alsof ons gezin de autorit niet waard is.
Met Kerstmis komt hij vier uur lang opdagen.
Vanessa, zijn nieuwe vriendin die ik precies ��n keer heb ontmoet, zit op onze bank en bekijkt ons huis alsof het een museumtentoonstelling over armoede is.
Ze is knap.
Koud.
Het soort schoonheid dat weet wat geld waard is.
‘Dit is charmant,’ zegt ze, waarmee ze juist het tegenovergestelde bedoelt. ‘Heel vintage.’
Derek verdedigt ons niet.
Hij vertelt haar niet dat dit huis vijftig jaar aan herinneringen bevat.
Hij lacht en knikt instemmend en vraagt ??wanneer we kunnen vertrekken.
Zes maanden later verloofden ze zich.
We krijgen een sms’je met een foto van een ring die waarschijnlijk meer kostte dan onze eerste auto.
De bruiloft staat gepland voor de lente.
Philadelphia.
Een dure locatie.
Vierhonderd gasten.
We ontmoeten Vanessa’s ouders op het verlovingsfeest.
Haar vader is cardioloog.
Haar moeder heeft een interieurontwerpbureau.
Ze schudden onze handen alsof we besmettelijk zouden kunnen zijn.
‘Wat doe je, Harold?’ vraagt ??dokter Patterson.
�Ik ben accountant. Regiomanager.�
Harolds stem is kalm en beheerst.
Trots.
Hij heeft die carri�re helemaal vanuit het niets opgebouwd.
�Oh, wat praktisch.�
De manier waarop hij ‘praktisch’ zegt, klinkt als een belediging.
Op de bruiloft zitten Harold en ik op de derde rij.
Derde.
Achter Vanessa’s uitgebreide familie en de vrienden van haar ouders van de countryclub.
Op de bruiloft van ons enige kind worden we over het hoofd gezien.
De receptie kostte meer dan we voor ons hele huis hebben betaald.
Derek neemt Harold apart bij de bar.
‘Papa, we komen nog wat geld tekort voor de laatste betaling. De locatie heeft nog twintigduizend nodig. Zou je dat kunnen doen?’
Harold schrijft de cheque uit.
Zijn hand is vastberaden, maar ik zie zijn kaakspier samentrekken, die kleine tic die aangeeft dat hij zichzelf beheerst, dat hij woorden tegenhoudt die eruit dreigen te vliegen.
« Bedankt. »
Derek stopt de cheque in zijn zak zonder zijn vader aan te kijken.
�Dit helpt echt.�
Hij zegt niet dat hij ons zal terugbetalen.
Erkent het offer niet.
Hij accepteert het gewoon zoals hij alles zijn hele leven al accepteert.
Harold en ik hebben een keer gedanst op een liedje dat ik niet herkende.
De dj zet het te hard.
De lampen zijn te fel.
Alles is te veel.
‘Ik wil naar huis,’ fluistert Harold in mijn oor.
« Binnenkort, » beloof ik.
We vertrekken om negen uur.
Derek geeft me een afscheidsknuffel.
Snel.
Afgeleid.
Hij keek al langs me heen naar de familie van zijn nieuwe vrouw.
Hij is al bezig met zijn nieuwe leven, een leven waarin wij geen rol meer spelen, behalve als hij geld nodig heeft.
Jaren verstrijken.
Ze lopen in elkaar over.
Thanksgiving wordt « misschien volgend jaar ».
Kerstmis wordt « dit jaar vieren we het met Vanessa’s familie. »
Pasen heeft zelfs geen excuus nodig.
Ze gaan op vakantie naar Toscane, Griekenland en Bali, plaatsen foto’s op Facebook waarop ze pronken met hun gebruinde huid, dure wijn en een leven dat totaal niet lijkt op het leven waarvoor wij hen de basis hebben gegeven.
We zijn uitgenodigd om een ??keer op bezoek te komen.
Derek belt in januari.
�Waarom komen jullie niet een weekendje langs? We hebben de logeerkamer net gerenoveerd.�
