Ik schudde mijn hoofd.
« Ik heb je steun niet nodig. En ik verkoop dit appartement niet. Niet aan jou en niet aan iemand anders. »
‘Waarom?’ Valentina Sergejevna’s stem verraadde oprechte verbazing. ‘Het is gewoon onroerend goed! Steen! Beton! Is dat echt meer waard dan familie?’
Valentina Sergejevna, jij en ik hebben een andere kijk op familie. Voor jou betekent familie onderwerping, controle en macht. Voor mij betekent het liefde, steun en respect. Jouw familie had daar niets van.
— Ik heb jullie, Igor en jou, altijd het allerbeste toegewenst!
« Op zijn eigen manier. Maar uw landgoed was als een gevangenis. Goudkleurig, comfortabel, maar toch een gevangenis. »
Valentina Sergejevna zweeg even. Toen zei ze zachtjes, bijna fluisterend:
« Hij mist je. Hij eet niet, hij slaapt niet. Hij kan nauwelijks naar zijn werk. »
« Ze mist mij niet. Ze mist de gewoonte. Ze mist de persoon die er altijd was, die altijd toegaf, die altijd compromissen sloot. Die persoon is er niet meer. »
Je bent wreed.
– Nee. Ik heb net geleerd mezelf te verdedigen. Dank u wel dat u me dat hebt geleerd.
Valentina Sergejevna draaide zich om en liep naar de trap. Zodra ze boven was, draaide ze zich om.
« Je zult alleen zijn. In je appartement. Helemaal alleen. En niemand heeft je nodig. »
— Misschien. Maar dan ben ik alleen. In mijn appartement. En jij bent er niet.
Ze vertrok. Ik sloot de deur en leunde er met mijn rug tegenaan. De waterkoker floot in de keuken – ik had hem aangezet voordat ik de deur opendeed. Ik ging naar de keuken, zette thee en ging bij het raam zitten. Buiten gingen de avondlichten van de stad aan. Ergens, in een van de appartementen, troostte Valentina Sergejevna haar zoon en verzekerde hem dat hij de juiste keuze had gemaakt. Ergens, ver weg, ontvouwde zich mijn vroegere leven.
En hier, in het appartement van mijn grootmoeder, begon een nieuw leven. Mijn eigen leven. Zonder schoonmoeder, zonder een zwakke echtgenoot, zonder elke dag te hoeven bewijzen dat ik bestaansrecht had.
