Mevrouw Agnes had elke ochtend in die serre gezeten met thee en een deken over haar knieën. Toen de vloer verzakte, durfde ze er niet meer in. Haar zoon had geld, maar zij wilde geen grote verbouwing. Ze wilde alleen haar plek terug.
Bas had het begrepen.
Omdat zijn eigen moeder vroeger ook één stoel bij het raam had gehad waar niemand aan mocht komen.
“Ze is vorige maand overleden,” zei Alexander zachter.
Bas keek op.
Het raakte hem echt.
“O nee…”
“Rustig. Thuis. In haar eigen huis. In die serre.”
Sophie drukte zich tegen zijn been.
Bas knikte langzaam.
“Ze was een goede vrouw.”
“Ja,” zei Alexander. “En ze was een uitstekende rechter van karakter.”
De parkeerplaats was veranderd.
Dezelfde mensen die daarnet nog met halve glimlachjes naar Bas hadden gekeken, stonden nu stil en ongemakkelijk. Iemand stopte snel zijn telefoon weg. Een moeder die had gelachen, keek naar haar schoenen.
Marit daarentegen kon niet omgaan met stilte.
“Bas,” zei ze met een gespannen glimlach, “waarom heb je nooit verteld dat je zulke contacten had?”
Bas keek haar aan.
Niet boos.
Dat maakte het erger.
“Omdat mensen geen contacten zijn, Marit.”
Haar gezicht verstrakte.
“Dat bedoel ik niet.”
“Jawel.”
Floris stapte naar voren, blijkbaar gewend dat hij elk ongemakkelijk moment met geld of toon kon wegduwen.
“Laten we wel realistisch blijven. Een stichting is mooi, maar voor zulke projecten heb je structuur nodig. Kapitaalbeheer. Contracten. Governance. Misschien kan mijn kantoor—”
Alexander onderbrak hem.
“Nee.”
Floris verstijfde.
“Pardon?”
“Uw kantoor heeft vorig jaar geprobeerd mijn stichting een beheervergoeding te rekenen die hoger was dan het budget voor drie volledige woningaanpassingen.”
Een paar ouders keken snel naar Floris.
Zijn gezicht werd strak.
“Dat is zakelijk uit verband gerukt.”
